Non, la tristesse n'est pas toujours cette grisaille qui rabat nos joies, ce fardeau qui entrave nos élans. Elle est aussi la frange de lumière adoucie qui nous relie à tout ce qui, dans nos vies, s'est enfui, au merveilleux envolé, aux maisons que nous avons fermées, aux visages que nous ne reverrons plus qu'à travers un halo d'invisibilité. 

 

Cette tristesse-là nous raccorde à ce que nous avons aimé, à nos joies, à nos instants de haute intensité : elle est notre mémoire, trait d'union entre ce que nous sommes et ce que nous avons été. Elle est un voile ou une nimbe qui, dans le présent, fait place à nos chères, à nos douloureuses, à nos indispensables absences. 

 

Cette tristesse-là nous spiritualise, elle est le sfumato* de nos vies. Par elle, nos frontières ne sont jamais closes, nos limites jamais définitives. Elle est la vie qui apprivoise ses deuils, qui incorpore ses épreuves, qui apprend à se mêler à la paix de l'évanoui.